C'est presque 50 | lesunderargument.com

Cela fait presque 50

C'est presque 50 | lesunderargument.com

Par Jacqueline

MAI 2019

Je suppose que je demandais des ennuis. Membres blancs de cygne, dégingandés et cheveux roux, tôt samedi soir à Glasgow au milieu des conséquences d'un combat sectaire, ce n'est pas le moment de marteler les rues en short et en haut court.

Mon parcours de course à pied dans la région de Partick est ponctué de pubs. Je ne dévie pour personne, coupant comme une torpille les hommes-épandeurs énervés sur le trottoir. Comme dans la vie, comme dans la course.

Vous pouvez toujours le sentir venir, bien sûr : si vous palpiez l'air, comme quelqu'un qui lit adroitement le braille, il serait là :

"De beaux seins, poule."

Le mec, arborant cinq ventres et un teint plus rouge que mes tresses, suce sa clope à l'extérieur du pub et se penche triomphalement en arrière, comme s'il avait marqué le but vainqueur lors du match de l'après-midi.

« De même, mon pote », je rétorque.

Ses amis se moquent de lui, alors qu'il regarde furieusement sa pinte, qui n'est plus tenue en l'air comme le trophée d'aujourd'hui. Je prie pour que les feux de circulation me libèrent de la course sur place, à cinq pieds de sa forme émasculée.

"Putain de vache."

Voilà, les micro-agressions qui doivent être négociées tous les jours en tant que femme, rappelant qu'au 21ème siècle, vous n'êtes toujours pas utilisé, vous êtes vraiment un ornement.

C'est omniprésent, et mon code postal particulier a passé la forme de cette conviction : rentrer chez moi en robe il y a des années sur un vélo de course masculin, les mots «Je peux voir ta chatte» sont prononcés avec un ricanement ivre.

"Ouais, je regarde aussi une chatte..."

Et puis ça entre en jeu, ce peu spécifique d'énergie de réserve que toutes les femmes gardent involontairement en réserve, au cas où elles devraient faire du vélo ou courir ou marcher un peu plus vite pour éviter le péril, comme une réserve vivante et respirante de dynamos humaines, se propager droit À travers la ville.

Presque cinquante maintenant, j'ai couru correctement pour la dernière fois au début de la vingtaine. Déprimé, très anxieux et à moitié fou d'un régime de famine, je sortirais de mon immeuble Hillhead à 4 heures du matin avec le Nil bleu dans les oreilles et le Clyde dans les yeux. Aussi vite et aussi loin que je suis allé, cependant, j'ai continué à courir en moi-même. Pas plus, cependant. Deux décennies plus tard et je l'ai finalement craqué.

Le début de l'année, et je suis prêt à mettre un fusil de chasse dans ma bouche. À partir de 2016, l'infidélité hallucinante, la mort d'un parent et la douleur atroce à long terme du zona.

Apparemment, même mes dents planifient leur fuite, menaçant de se séparer de mes gencives, comme des amants malheureux divisant secrètement une collection de disques partagée dans leur tête. Puis un ami qui devrait vraiment en savoir plus me suggère d'essayer l'haltérophilie...

C'est difficile pour une raison. Pour réussir, il faut être possédé. Cinq mois plus tard, mon cerveau brûlant a cessé de vrombir et je suis plus en forme, plus fort et plus sûr de moi à propos de mon corps que je ne l'ai jamais été de ma vie. Plus légères de 23 livres, ces jambes de cheval de course courent 3 x 5 km par semaine et pour la toute première fois, mon dos et mon torse ondulent avec des muscles d'une manière que je n'aurais jamais cru possible.

"De beaux seins?"

Je ne le sais pas putain.